Мой милый, мой ласковый Августин…
Пройдет. Все, конечно пройдет,
К твоей необузданной радости
Отправишься снова в полет
К далеким планетам, где праздники
Бывают почаще, чем грусть.
И ездят там точно не Газики,
Не та бездорожная Русь
Где летом промозгло и холодно,
Ведь как без надежды согреть,
Что там у меня? Нет, не золото,
А просто звенящая медь
В карманах дырявых и с крошками —
Вчерашний с повидлом пирог.
А фрукты обсижены мошками,
В газете же твой некролог
Не умер? Но ведь напечатали!
Что значит, пора на тот свет.
Еще не разжился внучатами?
И что? Ты тут лишний. Билет
Держи свой в рай общий, заезженный.
На всех тут не хватит добра.
И так собираем со скрежетом,
Никто тебе, друг мой не врал.
Ты думал, что жить как обещано
Начнешь уже скоро? Ну что ж,
Давай собирай быстро вещи и
Спеши на вокзал. А дележ ?
Мы сами тут быстро поделимся,
Решим что кому, не сердись.
Хотел посадить еще деревце?
В раю и посадишь, все, брысь.
Мой милый, мой ласковый Августин,
Нет места тебе среди нас
Лишенных простой, легкой радости.
Мы мчимся вперед, жмем на газ,
Темно впереди, веет холодом,
Но нам все равно, мы — цари
У нас есть и шапки, и бороды
И сюреализм от Дали.
Терпи дорогой ты мой Августин,
И нас не пытайся понять,
Мы падаем с ног от усталости,
Но встав мчимся дальше опять.