Глава неоконченной повести —
Наш бурный, поспешный роман.
На нашей он, милый мой, совести,
А сны…сны — жестокий обман
Вот жизнь. Жмет пугающим будущим,
Где нет от любви и следа,
В ней чувствам красивым волнующим
Не место. Нигде. Никогда.
Но снишься ты мне, что поделаешь!
Над снами не властна пока.
И ты поцелуями тело ешь,
Да, именно ешь. До глотка
Меня выпиваешь, безумствами
Заклеив все раны души
«Люблю» повторяя без устали,
Я скоро проснусь, поспеши.
Навстречу осеннему холоду
Навстречу коварной зиме
От места, где были мы молоды
Помчусь, позабыв о тебе.
А ты, обдаваемый брызгами,
На вахте устало взохнешь
Моряк мой, как ветер неистовый,
Наш сон…эта сладкая ложь.